Crow

She could smell gas even before she opened the door, but once she did it the only thing she could feel was the darkness.
The darkness of a fall. The darkness of the feathers of a crow called Fate.
Feathers. What a strange thought.
Feathers in the night,
a night in the middle of a long forgotten memory,
the memory of a roaring fire:
the fire of a life that ends too soon.

So is fate, she supposes. As the darkness flies on.
If only she had left that door alone.

Gas. Podía sentir su olor aún antes de abrir la puerta, pero cuando lo hizo ya sólo pudo sentir la oscuridad.
La oscuridad de la caída. La oscuridad en las plumas de ese cuervo llamado Destino.
Plumas. ¡Pero qué idea rara!
Plumas en la noche.
Esa noche atrapada en un recuerdo hace mucho abandonado:
el recuerdo de una estruendoso incendio.
Así arde una vida que acaba antes de tiempo.

"Son cosas del destino", se imagina, y la oscuridad vuela para siempre.
Si tan sólo hubiera dejado esa puerta tranquila.